[Ojo] [por] [Corazón]

Fusilados

2008-03-16T20:54:00.002-03:00

Me inclino sobre el pecho ahora inerte como si esforzándome pudiera sentir ese último hálito de vida recorriendo lo que alguna vez fue su cuerpo, ese último deseo o sueño que ya no podrá concretar. Todavía se puede sentir el calor de aquel hombre que ahora descansa, aunque no sé qué tanto alivio conserve.
Es gracioso, pero desearía estar en su lugar por un instante, saber qué se siente tener la incertidumbre de que mi vida dependa de otro. Un minuto estoy en esta tierra de violencia y almas doloridas y al otro un hombre da una señal y todo acaba. Tal vez ese rol sea mucho más honroso, pero no puedo saberlo.
Me separo de él; retorno a la realidad que me corresponde lejos de esos cuatro cadáveres que ya no son esperanzas latentes sino recuerdos.
Un hombre me alcanza el sombrero, lo examino entre mis manos y lo regreso a mi cabeza. Acomodo el cuello de la camisa para disimular la fatiga que poco a poco me acomete. Tal es mi tristeza al notar una mancha en la manga izquierda que no me queda más remedio que agachar la mirada.
Me alejo del patio caminando a paso ligero, un escozor que recorre todo mi cuerpo me impide mantener la compostura. Varios me dirigen la palabra pero no comprendo qué dicen, el asco me vulnera y conduce por el pasillo con velocidad.
Vomitaré, sin duda. Sólo espero que una vez en casa mi mujer recuerde alcanzarme el somnífero a la cama, de esa manera dormiré tranquilo.
Por ahora lo que necesito es llegar al baño del destacamento y sacarme de la garganta ese grito atravesado de siglos y tragedias. Viva la anarquía, dijeron, viva la anarquía.

[Migue]
[15-Marzo-2008]
[07:00 a.m.]

2008-02-18T06:25:00.003-02:00

[El Maquinista de La General]

El maquinista de La General

2008-02-18T05:47:00.002-02:00

Fumaba Otoño en la oscuridad de la sala de estar, pipa en mano y la mirada clavada en la pared delante de él, aquella que lo separaba de su habitación. Sobre su izquierda había otra pared y en ella, pero más adelante, una ventana. Más allá a su derecha, comenzaba el comedor que junto con la cocina formaban una gran masa de espacio vital que por convención ha concluido en llamarse de una y otra manera pero que en realidad bien podrían ser Hueco y Panacea; o Marco y Terraplén; o cualquier otro vocablo significante provisto de significado y viceversa.

La oscuridad penetraba en todos los rincones, conquistadora de cada centímetro como si un sólo hálito de luz, por más simple e insignificante, hubiese desbaratado todos sus planes tenebrosos. Otoño se adentraba cada vez más en esa escena de enigmas y espejismos que produce la noche, totalmente ajeno a los movimientos de la Casa, o mejor dicho a las quietudes porque si había algo que reinaba en la calle Ciruelas además de la oscuridad, era el silencio.

Pronto sucumbió a las generosidades de la salamandra que, luego de un manejo adecuado de la leña, comenzó a proporcionar la tibieza necesaria como para distraerse en los asuntos que de otra manera le hubiesen sido imposibles de meditar. Así estaba, en plena alucinación siniestra, cuando a través del humo que emanaba la pipa penetró un sonido estridente y singular que dejó a Otoño perplejo, sacándolo de sus elucubraciones y ubicándolo en estado de alerta sigilosa. Con cautela giró sobre su mismo eje hacia la izquierda llevando consigo todo incluido el sillón y, prudentemente, se asomó por la ventana de manera que sólo sus ojos sobrepasaran el marco pensando en qué clase de peligro se encontraría en la intemperie, justo en el momento en que el extraño sonido tronaba una vez más sin que pudiese reconocerlo como algo compatible con la realidad. Hasta que por fin lo vio y sus dudas quedaron eliminadas dando paso a otras de mayor complejidad.

Aún más grande fue su incertidumbre y su temor cuando vislumbró la fuente de aquel estruendo misterioso y logró, a fuerza de quebrar el sentido común, relacionar ambas partes del mensaje. La locomotora que rodaba sobre los rieles instalados sobre lo que alguna vez había sido la calle Libertad –aquella que supo cortar a Ciruelas en sendas ocasiones- bramaba su hambre de carbón así como la salamandra comenzaba a reclamar más combustible. Otoño, ya curtido en lo que a situaciones insólitas respecta, no se asombró tanto por la máquina que desplegaba toda su enormidad con soberbia, sino más bien por el personaje que la dirigía y alimentaba con una destreza y precisión inusitadas. El sujeto de pantalones holgados y sombrero plano, de tez pálida y aspecto gris hizo frenar la máquina repentinamente en una parafernalia de humo y chirridos insoportable; luego abandonó su puesto y corrió torpemente hacia la ventana topándose con Otoño nariz contra nariz. Ninguno de los dos atinó a pronunciar palabra alguna.

Mientras Otoño buscaba la manera de salir de aquella situación incómoda, el maquinista de La General –como rezaba el cartel soldado a uno de los costados de la locomotora- continuaba observando a ese ser extravagante que exhibía colores a todo trapo y que había llamado poderosamente su atención. Durante varios minutos prosiguieron de esa manera, frente a frente; Otoño disimulando su fastidio y El Maquinista Sin Amigos intentando desentrañar los misterios de aquella escena en technicolor, hasta que el hombre que observaba desde adentro cortó la tensión con la primera frase que se le ocurrió.

-Yo no quiero entrometerme en sus asuntos, caballero, pero me pareció ver una vaca trotando en la vereda y debo sugerir que se escapó de uno de los vagones que lleva usted a la rastra.

El sujeto gris permaneció impasible y no pronunció sonido alguno, como si fuese presa del silencio más absoluto. En cambio, tras meditarlo –al parecer seriamente-, giró sobre sus talones y corrió al encuentro de la vaca. Intercambiaron miradas. Ella volvió a introducirse en el vagón donde había iniciado su periplo. Él regresó a la ventana y sus ojos se posaron en los de Otoño; éste notó un ligero cambio en ellos, dedujo que aquel hombre buscaba decirle algo. Tal vez necesitaba cobijo por esa noche o leña para darle empuje a su máquina.

Durante varios minutos intentó descifrar lo que aquella mirada significaba hasta que el Sin Amigos llevo sus dos manos hacia su pecho precisamente del lado izquierdo, arrugó su camisa y elevando sus ojos al cielo ensayó un suspiro enternecedor. Fue ahí cuando Otoño comprendió todo y sin perder tiempo corrió hacia su habitación, revolvió en su ropero hasta que dio con lo que buscaba y regresó a la ventana de la sala de estar donde su nuevo amigo aguardaba impertérrito. Y digo “su nuevo amigo” porque al entregarle Otoño un uniforme gris oscuro gastado por los años y la naftalina y una carabina del Siglo XIX que había pertenecido a su familia por generaciones, sellaron un lazo que difícilmente pudiera ser quebrantado.

Conmovido por dichos regalos –o por lo menos eso deduzco debido a la situación, ya que en su rostro permanecía el mismo gesto que había ofrecido desde que irrumpió en la tranquilidad de la Casa de Ciruelas-, el maquinista estrechó la mano de Otoño en señal de agradecimiento y le dejó a cambio una foto en blanco y negro de una mujer. A partir de ese día Anabelle supo vigilar uno de los estantes de la biblioteca, sembrando la curiosidad en Emilio y en Cecilia quienes no perdieron oportunidad de indagar acerca del origen de aquella fotografía. Dato que no supieron nunca, ya que Otoño guardó celosamente en secreto el episodio en que el Maquinista de La General se presentó ante él como salido de un film y le pidiera tácitamente su ayuda para recuperar a uno de los dos amores de su vida.

Luego de aquel intercambio, el hombre de sombrero plano subió a su monstruo de hierro y lo último que se escuchó fue el silbido ronco y ahogado de aquella locomotora derruida por los años y los kilómetros de ruta. La noche volvió a aquietarse y Otoño regresó a su asiento cerca del calor de la salamandra. Cargó nuevamente su pipa y fumó lento, apaciguado por el crepitar de la madera que ardía tanto en su estufa como en la caldera de La General, allá a lo lejos. Cada chispa repentina era un guiño, una llamada a la remembranza; y así fue como Otoño atravesó lo que quedaba del crepúsculo hasta que una vez entrado el día lo encontró Benítez, el gato, quien no sabía nada de locomotoras ni uniformes ni carabinas, ni siquiera de vacas compañeras, y lo único que expresó esa mañana fue un maullido de indignación en reclamo de su asiento.

[Migue]
[... / ... / ...]

Me revienta

2008-02-17T23:36:00.000-02:00

-¿Sabés una cosa? Odio cuando estás en todos los canales de televisión, gran icono de la democracia representativa, blandiendo la espada demagógico-verborrágica de una imagen bien canalizada ante una audiencia de papel picado y mil asesores de figurita de acción. ¿Cuándo será el día en que se acabe esta farsa, esta tragicomedia mediática y asquerosa? ¿Y cuándo las personas dejarán de ser objetos, presas fáciles del fetiche mercantil? Ay, mi vanagloriado ojituerto, odio cuando estás en todos los canales de televisión porque me recuerda que los pájaros no cantan de felicidad, sino que reclaman por el innecesario consumo de huevos, y que las abejas no realizan esas gloriosas piruetas en el aire porque festejan un suceso que las llena de dicha y algarabía, sino que protestan por su condición de esclavas asalariadas. Y así podría seguir durante horas, pero tu cara –que representa todas las anteriores caras y todas las que vendrán de una casta dirigente- me inspira deseos de salir a la vereda y alzarme en un alarido de bronca e impotencia acumulada al tiempo que pateo todas las señales de tránsito y todos los buzones y autos, camiones expendedores, supermercados, eucaliptos paisajísticos y qué se yo, ¿cuánto puede uno patear, conforme a las reglas, hasta que venga un oficial cara ´e culo y te encierre sin que eso sea motivo de crítica alguna por parte de los espectadores? Mierda que funciona el estado de derecho, querido. Para defenderte de los patadones que daríamos todos en caso de no estar preocupados por el nuevo modelo de ropa interior reversible cien por ciento algodón.
Pero, ¡ay!, ¡cuánto me revienta cuando estás en todos los canales de televisión!

[Migue]
[Fragmento, allá por 2007]

Juntos siempre

2008-02-09T01:04:00.000-02:00

-Pero vos me dijiste que íbamos a estar juntos siempre.
-Yo nunca dije que podías confiar en mí.
-¿No era eso implícito acaso?
-Es que ya no te amo.

Emilio rompió en llanto. No había nada que pudiera remediar esa situación. Las palabras no eran más que odiosos esbirros de las traiciones, vestidos de novia o zapatitos.
Sin más y entre sollozos, exclamó un severo “andate”.

-¿No querés que te haga compañía un rato?
-Ojalá te muerda un perro.
-Te dejo un beso, lindo.
-Arriba de la heladera, por favor.
-Es verdad, en la mesita de luz no hay más lugar.

[Migue]
[8-Febrero-2008]
[23:30 hs]

Por Axidente

2008-01-31T06:30:00.000-02:00

Yo quiero alegría
como vos, inocente
yendo y viniendo
mientras sueño.
Quiero confianza,
rugen tormentas .
la carne no alimenta
a un mundo cargado de
las mismas palabras.
quiero abrazos
¿quién me hará temblar
como vos?

[MigueCollage]
[Enero/2008]

Sinosoyquésoy

2008-01-31T06:19:00.000-02:00

Si no soy, ¿qué soy?
¿Soy ésto? ¿Soy lo otro?
¡Podría exclamar con tanta verborragia,
lanzar odas a quién sabe qué! Pero no.
Sólo busco.
¿Qué busco? Alegria, supongo.
El cese de todas las angustias,
pero es tan complicado
ningún camino es suficiente
al punto que los mezclo
los superpongo, realizo mil pruebas
uno me convence, después no, luego sí
¿y qué sucede? Nunca acaba la búsqueda.
Pero soy
¿Qué soy?
¿Y vos? ¿Quién sos?
¿Por qué me juzgás?
¿No buscamos lo mismo acaso?

[Migue]
[30-Enero-2008]
[5:30 A.M]

Entrenamiento

2008-01-30T03:08:00.000-02:00

[...]Y de pronto crecen naranjos y mis manos se tornan tan fértiles tan
gráciles tan súbitamente nobles y de ellas brotan lagárticos y por debajo
los tubérculos, sin prosa, y es inutil que ninguna empresa que ningún
pesticida que ningún político herbáceo suicide su vocación políglota
intentando dialogar con mis nudillos en francés o portuñol.[...]

[Migue]

[... /... / ...]

Andácerlacon

2008-01-30T03:05:00.000-02:00

[...]Cada tanto té de manzanilla, atemporalmente vómitos criminales,
anacrónicamente fiebre y flojera. Regrese en una semana y veremos cómo
resolver este cuadro viral, no se olvide del Ibuprofeno ni del para-rayos en
la nuca, que tenga un buen día. Y así es como me marcho hacia la cosecha sin
haber pegado un ojo en toda la noche, pensando en el latifundio y dandolé
mil vueltas a la cuestión.
Latifundio rima con la palabra acertijo; mientras tanto mi puño sufre y
seguramente más de un niño también, ¿qué me importa que Chaplin se ponga
bigotes postizos?, ¿qué tiene que ver San Martín con Artigas?, ¿acaso
tomaban mate juntos?... de todas maneras ninguno de los dos tiene derecho a
decir ni mú, decreto pingüinista. ¡Y la América andá a hacerla con
Magolla![...]

[Migue]

[... /... / ...]

En el corazón

2008-01-30T02:26:00.000-02:00

-Casi siempre intento imaginarte en los casi nunca y me encuentro con que tal vez no seas tan algodón de azucar, ni pegajosa ni sabor que empalaga. Sí, ya lo sé, me sumerjo en analogías estúpidas para hacer creíble esta situación falsa. Está más que claro, vos no tenés nada que ver con los algodones de azucar. Sigamos caminando, simplemente estaba pensando en voz alta. -Aunque de esas caminatas tampoco surgía nada que lo llene de dicha, fantasía; felicidad que le dicen. Entonces sentábase en algún banco, en alguna vereda, y sin mucho más que un sombrero se protegía de la suerte que le caía cual diluvio en la nuca y le chorreaba fatidicamente por la sien.

[Migue]

[... /... / ...]

... definir como calestrina a una simple mofutreja

2008-01-30T01:25:00.000-02:00

Tu muslo se mueve, honey, camino al encuentro
con mi idea de lo que es el cariño,
sin saber exactamente qué o cuál
o si en realidad quizá a lo mejor de pronto.
Sabés de mis debilidades
y yo te desprecio.

[MiguelParra]
[Junio de 2006, aproximadamente]

Desayuno

2007-03-11T00:37:00.001-03:00

Cuando la muchedumbre es acaso un suspiro me tiento a pensar en ciertas formas de abrazar entrañáblemente un rincón, de amainar un poco con los nervios, de acatar aunque sea uno de los tantos y lamentables dictámenes que surgen de charcos con mugre o de sopas calientes.
Si al menos la concatenación de hechos fuese favorable y una mano no viérase derramando pis y un teléfono no marcase distancias inoportunas y un magistral estado de cosas no ocultase una verdadera falta de respeto. Pero no es así, y por acá las vicisitudes del pan con mermelada andan un tanto flojas, ni qué decir de los arrebatos de adulterada sinceridad, tan en boga en estos tiempos. Resulta triste en verdad, ya que no puede uno siquiera precipitarse a la calle sin que algún fulano intente venderle cualquier chuchería. Es por eso que pueden oirse diálogos elocuentes.

-¿Sabe una cosa? Jamás había visto en toda mi carrera sujeto de tan buen porte como usté, y sepa que años en esto me sobran.
-Me cuesta creerlo, caballero. Uno tiende a menospreciarse en cuanto a lo que estética se refiere.
-¡Pero no diga eso! Usté tiene un brillo especial, creamé... Le sentaría muy bien este sombrero, ¿gusta probarseló?
-¿Un sombrero? ¡Haber empezado por ahí, hombre!
-¡Pero claro! ¡Un sombrero! Y mire qué estirpe, ningún lord dejaría de adquirirlo.
-Comprendo a la perfección. Sí que es muy bello, pero he salido sin dinero por desgracia.
-¡Cuánto lo siento! Pero no desista aún, podemos financiar el pago en varias cuotas, eso le beneficiaría.
-Le agradezco su amabilidad, pero hace diez minutos estoy intentando cruzar la avenida y temo que usté me lo impide, dejemos el sombrero para otro momento.
-Es que usté no entiende, no encontrará una mejor oferta en el mercado.
-Digamé algo, ¿conoce el paradero de su mujer en este preciso momento?
-¿Por qué lo dice?
-No, sólo preguntaba. Que tenga un buen día.

Casos como éstos abundan y entonces uno tiene que buscar la mejor manera de escabullirse, parapetandosé detrás de un RenóDoce estacionado en la vereda o bien emprender una violenta carrera hacia mejores ámbitos vociferando vituperios y abriendosé paso entre la multitud, que es acaso un suspiro, pero no deja de atragantarse con individuos de excelente porte que pronto se lanzarán en busca de un rincón al darse por vencidos en su intento de alimentarse por la mañana.

[Miguel Parra]
[10-Marzo-2007]

El Tiempo no existe

2007-03-10T02:40:00.000-03:00

Y al despertar me embargaba un sentimiento de incertidumbre, una duda que iba más allá de mi capacidad de entendimiento. Miré el reloj, las seis y cuarenta y cinco. De pronto tuve la sensación de flotar en un espacio etéreo, sin respiración, sin latidos, una mueca (cómica, podría decirse) y un gesto taciturno.
Tuve la necesidad de volver a observar el despertador mientras éste chillaba las seis y cuarenta y siete como desafiándome a que inicie de una vez mi día poniendo un pie fuera de la cama.
Entonces eché un vistazo al reloj-pulsera que descansaba sobre la mesa. ¡Tamaña sorpresa me llevé al descifrar las agujas! Indicaban las seis y cuarenta y cinco socarronamente, con un aire irónico que rara vez he visto en esos aparatejos.
Decidí dejarme estar un rato más, echado, fisicamente apacible; aunque una idea extraña resonaba en mi cabeza. Imaginé a dos hombres relatándole a un tercero su encuentro en una esquina cualquiera donde mantuvieron una conversación acerca de algo que no supe definir, problemas familiares, tal vez, o el precio del combustible, sinceramente no viene al caso. A lo que realmente dí importancia fue al hecho de que ambos tipos no lograban ponerse de acuerdo con respecto a la hora en que dicho encuentro se produjo, alegando uno haber llegado a la esquina a las tres de la tarde mientras que el otro estaba completamente seguro de haber llegado a las tres y dos minutos. Todo este planteo matemático no tiene otro sentido que demostrar que el campo semántico del hombre delimita el universo, nombramos para existir y para eso hace falta una variable importantísima: la convencionalidad. Estos dos hombres no logran llegar a una conclusión común, no hay consenso por lo tanto en este caso particular hay dos realidades que se ponen en juego, la realidad del tipo de las tres de la tarde y la del fulano de las tres y dos minutos. Ahora bien, la situación vivida es la misma, ambos estuvieron ahí, ambos hablaron de las mismas cosas, pero la percepción del tiempo varió, quiere decir que lo que tomamos por realidad no es otra cosa que el mismo consenso que utilizamos para definir la misma. Para redondear diré, que si ambos estuvieron en el mismo sitio viviendo, aparentemente, la misma realidad pero con dos minutos de diferencia, significa que éstos en definitiva no existieron, el hombre los borró de la línea del tiempo.
Lo que me pregunto ahora es si es posible llegar a eliminar por completo la percepción del tiempo.
Me levanto y cepillo mis dientes ayer cuando me vestía en 1997 y desayunaré tostadas con café, quizá logre descifrar algo más o quizá sólo me dedique a dar cuerda mi propio reloj y seguir envejeciendo como todos las demás personas que lograron llegar a un consenso.

[Miguel Parra]
[06-Junio-2006]

2007-03-10T02:14:00.000-03:00

[Punto y Coma]

2007-03-10T02:09:00.000-03:00

De Poemas despertistas a su alcance

Buen día, deme un saco y un trilegal; si sostiene un fruto seco al sol empapará su sombrero; ningún gorila toma en serio a su bíscuit; cada cierto tiempo siento deseos de incluir puntos suspensivos a mi dieta; usted nunca se entera cuando su mujer lo engaña; mejor ponga un disco de Youth Of Today en el microondas; arrojesé contra la pared; recuerde que ya no es joven enimor; tengo un picazón en el horno, listo para salir de parranda; cualquier asco, cualquier vivienda, cualquier sacrificio; para reclamos consultar directamente con un especialista; ahora mire su botamanga; aquella canción nunca fue suya verdaderamente; ni sus pulgas ni su papelón en la verdulería ni su rostro pata ´e gayo cada mañana; ahora aclare todo acto acaecido antes de ayer; porque sin duda más de tres muchachos tienen frío esta noche; en los pies armados de LeMonDiplomatic; en los gruesos ojos oscuros por la nicotina; agarre por Corrientes; explique un Obelisco; sin orden alfabético; siento un presente escuálido; futuro un siento; derramesé aquí de convencionalidad; sientasé liberado; seré curioso, usted disculpe el atrevimiento; ¿de qué color era el pasto de su jardin cuando siete era una buena edad para dialogar con los yuyos?; ¿alguna vez sintió su peste cercana a la de otro trecópata?; hagamé el favor de no decirme; sentíamos que podíamos cambiar el mundo; hagamé el favor.

[Miguel Parra]
[08-Noviembre-2006]

[Prostitución]

2007-03-10T02:08:00.000-03:00

De Poemas despertistas a su alcance

Esta pelvis macanea
un evribadi en su piel
y su fragancia cualquierista
supone un trato conveniente,

a ver si me dedico a cosas más importantes
que duchar un rulo
en agua tibia con sal
y le presto más atención a cuanto me rodea.

Tal vez un Cuánto Cuesta
se transforme en un Te Quiero.

[Miguel Parra]
[30-Octubre-2006]

[Domingo por la mañana]

2007-03-10T02:07:00.000-03:00

De Poemas despertistas a su alcance

Es una simple canallada
descubrir una miga de pan
durmiendo sobre la calvicie de Pol Macarni
asi que dulcificate un poco, querida,
sabés que nadie pretende ser un hombre-morsa
y si llevo tus tetas en mi billetera
es por algo más que caridad.

Entonces, si ves un submarino por la mañana
se debe a mi debilidad por las margaritas
y a que todos los transeúntes
tienen un trastorno en la mesita de luz

pero nuestra alfombra permanecerá
cubierta de polvo
siempre y cuando no recuerdes
que ciertos criminales son héroes
y ciertos personajes
esnobean ocultos en el imaginario popular.

[Miguel Parra]
[30-Octubre-2006]

[El alambrado]

2007-03-10T01:58:00.000-03:00

De Poemas despertistas a su alcance

I.

Y si me encuentro casualmente con un cerco de Alambre
lo miro directamente a los ojos de encierro cuadriculado,
la angustia se acopla perfecta, enriquecida
porque ningún niño podrá correr-juego-sonrisa
y ningún gato se acostará a ronronear sensualmente con
el cariñoso sol de la media-tarde.

II.

Lo más descarnado, lo a simple vista feroz
y altamente entierro de arbustos y paisajes
aparece inofensivo
para que usted no se entrometa
para que usted no sea ningún coliflor
ni espina dorsal ni mamarracho infantil.
Entonces aguarde un momento
antes de encender su pipa
y, si es tan amable, cambie aquellos lentes de verano
por unos de contacto (con lo circundante).

III.

Usted bien sabe que nada es gratuito
¿y a qué se debe?
¿Acaso usted respira para satisfacer a su patrón?
¿Cuál es el sentido de cobrarle por ladrido a los perros?
Incluso yo bien sé que no existe el sin cargo
¿cómo no saberlo si hasta mis recuerdos he tenido que hipotecar?
En pos de un abogado todas mis travesuras juveniles.

IV.

Pero ha llegado el momento de comentarle, si es que me permite,
que no es bueno para su salud
obligarse a observar el alambrado
sin opción o múltiple-chois,
sin posibilidad de avanzar ni retroceder; sin salida.
Ha llegado el momento de increparlo
¿cuál es el problema con el mamarracho?
¿Por qué la negación automática para con el despiplume?
Entonces me veo también en el compromiso
de instarlo a tomar la pinza y trocketear desenfrenadamente
hasta conseguir inflar los pulmones con oxígeno
y caminar por la senda peatonal
o tal vez brincar una-dos veces.

[Miguel Parra]
[28-Octubre-2006]

2007-03-10T01:53:00.000-03:00

Caminata

2007-03-10T01:21:00.000-03:00

Sabés, hay más vidas desnutridas
que dólares en mi bolsillo.
Sabés, siento que esta noche
me vestiré de negro fluorescente
y saldré a caminar por los empedrados
sortilegios de la ciudad.

A cada paso veré cientos de rostros consumidos:
asesinos, parturientas sin hogar, borrachos,
niños indigentes, clochards, un par de zapatos sin lustre.
Y mientras los mosquitos hacen su trabajo
yo penaré al igual que los demacrados del barrio.

[Miguel Parra]
[No recuerdo la fecha, 2006 quizá]

En cada bocanada

2007-03-10T01:17:00.001-03:00

Mañana, al amanecer, regaré mis plantas
henchidas de pena y otras sustancias
igualmente asquerosas,
buscaré en mi saco otro Marlboro
y daré mecha a mi vacío
en cada bocanada de horrible vida.

[Miguel Parra]
[Algún día allá por 2006]

Un trozo de Otoño

2007-03-10T01:10:00.000-03:00

Mi cara es texturada
lo supiste ayer, la palpaste.
¿Fumaste Parisienne, francesita escotada?
Yo me senté en el charco
empapándome los poros
con mugrientos escozores.
Una hoja, un trozo de otoño
suelta su precaria silueta
sobre la hembra con gabardina,
con aires de renovación.

Sus pies esquívanme violentos
tan sólo soy un charco
pederasta de los invertebrados ,
asquerosos residentes
como el muchacho torpe y desdichado
que sentóse en mí
empapándome los poros
con mugrientas huellas de mujer.

[Miguel Parra]
[Algún día de 2005, si mal no recuerdo]

La Revuelta

2007-03-10T00:54:00.000-03:00

Y vas a desear más, vas a desear tener un cajón lleno de negros con abanico. También te verás en la encrucijada de creerte poderoso y no saber si los demás lo admiten. Darás mil fiestas y copetines a la moda. Necesitarás una caja fuerte. Necesitarás una doña que cocine tus deliciosas elecciones. Necesitarás más: un abrigo importado, un automóvil último modelo, seguridad. ¡¡¡Seguridad!!! Parar creer que el mundo gira a tu alrededor, para cuidar tu pomposo culo repleto de pelos dorados.
Escupirás en el rostro de los jóvenes, harás que ardan los paladines de la justicia, y no hablo de los mamarrachos internacionales sino de aquellos que sangran ternura en cada herida.
Moldearás mentes a tu gusto, reclutarás afines. Uno por uno con papeles perfectamente impresos.
También podrías repartir una pequeña porción, no hace daño a nadie y el carisma es un arma importante. Lo harás. Reirás, nadarás en tu piscina de diamante, cantarás odas al dinero, lavarás tus manos en petróleo.
Contarás cada cobre con minuciosa perversidad, y no me cabe duda, creerás que no es suficiente. Saldrás a la guerra montado en un espléndido corcel de porcelana, con tu espada y tu locura de Quijote a la inversa. Y millones de molinos agacharán la cabeza, es tan triste, lo harán.
Luego te veremos en tu altar de rey, misógino y clasista, portador de la voz única. Con tu globo terráqueo en la mano libre de mentiras nos venderás fronteras y retendrás la carcajada, nos venderás democracia y pensaremos “somos libres”, nos darás cientos de falsos argumentos y festejaremos el campeonato del mundo.
Todo eso tendrás, todo eso tendremos, vos por ahora esperá tu turno, nosotros mientras tanto preparamos la revuelta.

[Miguel Parra]
[Algún día de 2006]

Desprendimiento

2007-03-10T00:37:00.000-03:00

Y entonces la horda de mugrientos asalta por sorpresa lo que se erige como un magnífico palacio. Saben muy bien qué propósito los acarrea hacia allí; porque los acarrea, no de otra manera quizá un poco más sutil y amable de nombrarla. Marchan a fuerza de un impulso vital más poderoso que cualquier otra conciencia y los cánticos se alzan por encima de los pinos, inundando la avenida con feroces amenazas y senderos de ímpetu y convicción. Como una lumbre en la penumbra, como un planta que reluce su nuevo pimpollo después de la sequía.
Frente a ellos, el palacio. Vacío en su contenido, sin presencia, sin porte ni autoridad alguna. Un simple inmueble alejandosé de la alienación, parte de aquel grupo enardecido.
Paso, grito, primer plano una lágrima, tres cuartos perfil, una gota de sangre cayendosé de la escena, un enfrentamiento en cinemascope, un bando fuera de foco.
Los restos en la calle y los sumandos adelante, producto de semilla sobre semilla sobre semilla, rebalsando las teorías estáticas haciendosé dinámicas, cíclicas, movilizantes.
Y a darle palo a los histriónicos a los farsantes a los veletas y a los de antes, a las complejas muecas soberbias de asco, a los demócratas a los autócratas a los burócratas y a los privados, a los negreros a los clasistas racistas xenófobos realistas de un sofisma inadecuado y a las comas y los puntos y los puntoycoma y los espacios. A los signos de interrogación a las dudas y las necesidades y darle rienda suelta a la imaginación a la expresión vitalidad espontaneidad risa amor buenos momentos productividad y ocio, divertimento crítica comunicación y libertad, porque de eso se trata al fin y al cabo.
Va la marcha, va. Hacia el palacio final, el último vestigio de la congoja. ¡Vamos Perro, arranquesé el collar! ¡Tome de una vez lo que es suyo!

[Miguel Parra]
[10-Agosto-2006]

Querida Violette

2007-03-10T00:27:00.002-03:00

Hagamos una prueba: pongámonos de cabeza y apoyémonos en una silla, la misma, sin temor a que se caiga. Sin pensarlo detenidamente, acurrucate junto a mí para deslizarnos entre una parva de besos.
Mientras deducís una almohada y justificás una parcela de sábana yo argumento un viaje a Buenos Aires sin siquiera prestar atención a la lluvia allá afuera, allá magenta, allá unicornio perdido.
Recordás un diálogo con tu madre y me acariciás el torax, por acá un lunar y ¡Violette! ¿Cómo es eso que dejás la carrera? Uno de tantos, conviven en perfecta armonía demostrando que en realidad no hace falta un lunar presidente, un lunar diputado ni uno policía o sacerdote.
Lo que pasa es que tengo otros planes, vieja y, de todas formas ¿a quién le importa si abandono o no? Seguramente termine lavando platos o refregando tu mejilla contra la mía, tan apacible, dejando correr el tiempo y disfrutando de esta cama-santuario; un conjunto de minutos gotea a nuestro alrededor, te desabrochás el corpiño sin que te lo pida.
Llueve, detrás de los cristales llueve y llueve y la voz de un catalán apacigua un atardecer ciclotímico. Prendo un cigarrillo sin razón, solamente por prenderlo y verlo consumirse sin demasiadas contemplaciones. Imagino que el estante nos vigila, que esos libros son pedazos de pan, que Sonny Stitt es una especie de Santiago Feliú y que cada teja de esta casa nos separa un poco más del cielo.
La imagen de dos poemas teniendo sexo es confortante, propone que tal vez haya algo más en el interior de un lapiz, en el camino entre el papel y la retina. De hecho creo que así es. Dos poemas superpuestos, en yuxtaposición.
Acomodás mi brazo sobre tu hombro, la luz fenece, una gota de saliva cae en la mesa de la habitación contígua, la sangre en la manzana y mis encías podridas que tanto te gustan, Violette.
Fiebre sin descanso, calor moreno, piltrafa, cariño de galantes y licores y licores y aguardientes. Confianza; dormís, yo sueño. Aún conservo mi traje marrón gastado por los años, parches en los codos y una camisa a cuadros. Si supieses cuánto te aborrezco, Violette, tan hermosa, figura perfecta y semblante sereno. Ahora que dormís, o pretendés dormir, ya que para ser sinceros no sé cuál de los dos es quien realmente duerme, puedo trazar con mi dedo todo el contorno de tu cuerpo, tu miedo a la soledad, tu vámonos al carajo, tus sonrisas y tus desmanes. Me propongo besarte, levantarme procurando no hacer ningún ruido, tomar mis precauciones y quizá una bufanda. Irme sin nada de chau nos vemos luego.
Lo hago. Me voy. Dejo que la lluvia me golpee sin clemencia. Dejo que las hojas me confíen por dónde debo caminar.
Abandono tu cuerpo sobre el lecho y tambaleo cada dos o tres pasos inseguros, Violette. Otros planes, otros mapas-planisferios, otra ciudad que en realidad es la misma triste y aburrida ciudad. Ahora dormís, ahora girás a tu diestra, ahora sentís el frío de mi lado de la cama, ahora despertás, ahora está bien, vieja, vos sabés que son rayes del momento.
Me alejo por el camino buscando algo, o sin buscar pero intentando o sin avanzar pero qué diablos.

[Miguel Parra]
[08-Junio-2006]

Quinto Orgasmo

2007-03-10T00:27:00.001-03:00

V.

El mundo se está yendo al carajo
y vos lo sabés bien.
¿Qué queda para el que nada posee?
¿Qué futuro para el que no admite presente?
¿Cuántas veces puedo cogerte antes de
saberme carne de cañón
de una estructura perversa?
Cinco orgasmos para el Cromo,
cinco huesos para el perro,
cinco grito, cinco lucha, cinco cielo.

[Miguel Parra]
[21-Julio-2006]

The Shadow Of Your Smile

2007-03-09T23:21:00.000-03:00

La sombra de tu sonrisa está inquieta, no cede ante el avance del humo amargo de aquel cigarro lleno de melancolía y estos poros con sabor a café. Sigo sin enteder qué buscás al mirarme de reojo y si alguna vez tendré oportunidad de comprender algo un poco más profundo que un mañana regreso o un sentate al pie de la cama.
Continúo esforzándome por lograr un gesto trascendental, delimitar un antes y un después, pero el tiempo se me escurre inocente a pesar de tu figura sentada en este bar con las piernas cruzadas y la elegancia a cuestas, gracia de espíritu callejero.
Aún me estremece la forma en que levantás las cejas para advertir al mundo que sonreís y cómo todo el universo se reinventa cuando pronunciás cualquier palabra por más insignificante que ésta sea. El hombre crea al mundo nombrándolo y aquí estamos, esperando que alguien olvide que aquello es una silla, lo otro es un diamante y que yo soy un ser humano. Me dá igual, hay una sombra en tu sonrisa. Hay una melodía que sobrepasa los parámetros de lo que es la sensualidad o el desorden o incluso la artesanía, la demencia o el chocolate con pasas de uva. Se van al carajo y yo observo tu rostro impávido disfrutando de la extraña soledad de estar acompañado, en silencio, simplemente oyendo un saxo tenor.
El espacio se me ocurre finito, tal vez desaparezca al menor contacto con tus hombros o tu espalda, quizá tus muslos firmes. No veo otra salida; todo me resulta ínfimo, ajeno, todo calesita y zoológico. A fin de cuentas ¿es lo mismo estar acá o simple y llanamente no estar? El dilema es que de una u otra forma uno siempre está y todas las acciones contribuyen a incrementar esa condena, vos lo sabés, veo cómo entornás los párpados para mezclarte con la música como si quisieras desaparecer, no existir, desligarte de la responsabilidad de tener un pasado y un presente y un inminente futuro.
Te perdés en tirabuzón y yo trato de seguirte mientras el mozo me ofrece la cuenta y el gordo Marrone se escabulle raudo a derramarse sobre un mingitorio. Te sigo, ya no lamentándome por ser tan huella de colectivo, uniforme escolar; ya no sufriendo mi niñez de ruido compañero ni mi estupidez de mediocre escritor y ginebra cada madrugada.
Me pregunto en qué estarás pensando. Probablemente en nada. Probablemente todas estas elucubraciones no me conduzcan a ninguna parte y tengas razón cuando me decís que lo mejor es que deje de pensar y vuelva a hacerte el amor; probablemente por la mañana, probablemente entre dos frazadas que fueron de tu abuela, probablemente con un par de cortinas ocultándonos del sol, probablemente tan probable y tan alentador entre tanta futilidad.
Hoy veo una sombra en tu sonrisa, un pedacito de a lo mejor estaremos juntos, de ya nada importa, de cerrá los ojos, mañana seguiré aquí.

[Miguel Parra]
[6-Junio-2006]

Guardar como

2007-03-09T23:20:00.000-03:00

Y aún cuando todo se me presenta literatura siento que debería haber algo más; no teóricamente ya que sería imposible categorizarlo, pero ahí está, inmanente a cada situación-escena. Entonces un viejo pasa su mano sobre el vidrio empañado de un destartalado colectivo y un Cristobal Colón descubre su sexo a temprana edad mientras alguien lee un libro de Istoria Hespañola.
Pero volvamos al colectivo, o más bien, que vuelva solo. Zurqueando una huella, ruedeando en el asfalto. Sí, señora, duerma tranquila que yo le vigilo los tallos del ciruelo. Duerma que falta un buen tramo por recorrer y no creo que florezca tan pronto, a lo sumo me pedirá fuego o un chicle, pero usted no se haga drama, doña.
Y es así, cuando todo se me presenta teórico y es imposible no literaturizarlo.

[Miguel Parra]
[29-Julio-2006]

Andá a saber

2007-03-09T22:57:00.000-03:00

Suprimir montículo de arena de ocho patas con plumas blancuzcas y picos planos de cualquier arquitecto fascista que se precie cinco pesos y levante tanto mismo con su bigote al descubrir en Irene una muchacha de buen gusto y agradable vista panorámica desde un rascacielos que no hace otra cosa que rascar el cielo aunque de cuando en vez tenga la costumbre de acariciarse el ombligo del mundo que no soy yo ni vos claro está y no parezco serlo ni ser lombriz ni ser pajarraco para armar una cadena que algún salame deberá utilizar para atarse a la puerta de su amada y quedarse árbol por un rato en el que pienso en Perú en Parque Patricios en una moneda que ya no es el epicentro de absolutamente un pepino para la ensalada y para que te entretengas un rato o leas una revista que más bien queda después de un La Nación y un Clarín Espectáculos porque no pienso ir a espectar ninguno y seguro me esperan en la mesa de la cocina como cada domingo al lado del asado y el cenicero donde otro tira sus restos para olvidarse de que fue carpintero y evitar así hacerle una mesa a un pelagatos que no tiene otra cosa que poner encima de ella más que un cenicero y dos o tres retazos de recuerdos piripipí y la pinacoteca y el pino del patio que ya está un poco vetusto tu abuela y viejos son los trapos querido Emiliano te escribo para contarte que por acá estamos todos mal y que sos un reverendo hijo de puta igual que el malparido de tu primo Gabriel el Solitario ni que hablar del llanero o el tragamonedas si cuando queremos jugar al metegol la palanquita anda como el orto y cae una hoja y un gato cruza la calle y Derian Passaglia y pasala comilón que no sos Maradona ni en tus sueños con adictas a la heroína gustosas de chuparte la pija e inyectarse veneno mientras tengo deseos de masticar mi mala leche si es que sos capaz de hacerme crema y un chegusán como a mí me gusta la ciudad los edificios las calles ignotas tienen ese noséqué y también ese nosécuánto y la verdad que noséporqué tengo tantas ganas de despertarme un día y no haber escrito nada de esto es decir despertarme y no despertarme ni morirme ni vivirme ni existirme ni ser aquel monigote de los lápices de colores el polen maligno las movilizaciones las revistas los huesos de dinosaurio con su correspondiente delfín enterrado en el patio las muecas las risas las charlas en el medio de la avenida algunos amigos algunas familias un manojo de mujeres detestables y detestantes por no decir detestáblicas una guitarra criolla un libro de cabecera un libro de trasera mañana ayer a lo mejor y andá a saber.

[Miguel Parra]
[03-Agosto-2006]

De los ríos metafísicos

2007-03-09T22:51:00.000-03:00

Y acá estoy, paradójicamente leyendo a Oliverio en un tranvía. Podría tranquílamente lanzarme al Sena desde el muelle de Villa Gesell, pero sería una solución casi del todo simplista, aunque ese Casi le otorgue un aire de importacia más bien ficticio.
Arnolf Pedrol me dijo una vez que detrás de mí hay una cantidad impresionante de verdes y que todos nosotros vivimos en un museo, lo cual me resultó interesante teniendo en cuenta todo aquello del tranvía y un tal Johnny Carter. También mencionó algo de una Universidad y una piba llamada Georgia quien era gustosa de meterse en los asuntos de los demás y que viviría mucho más tranquilo con la seguridad de saber que no la volvería a ver nunca, pero que eso era imposible. Así hablaba Arnolf y yo sólo podía concentrarme en aquello del río, del muelle, del sincretismo entre una almohada vacía y una amante esporádica.
Finalmente decidí cortar por lo sano y mandarme a mudar. No había terminado de colocar mi pie fuera del bar que ya notaba una sensación extraña en la nuca, lo siguiente fue descubrir que la camisa estaba empapada y que el ambiente se presentaba excesivamente húmedo. Quise pronunciar un puñado de palabras, tal vez una frase, para darle al momento un poco más de trascendencia pero [qué extraño] todas esas [ya no tengo] lágrimas me lo impedían [porqué soportar] y me arrastraban al [todo esto] fondo del río.

[Miguel Parra]
[30-Junio-2006]

Los Parejistas

2007-03-09T22:41:00.000-03:00

¿Y qué decir de los parejistas? Allá los ves tomados de la mano, dibujando circunferencias y algún que otro pedal de bicicleta. Ellos matizan la ciudad con sus contornos, sus figuras esbeltas, tan esbeltas que dan asco. Y allá retozan los parejistas y allá se besan los parejistas y allá caminan-caminan y saltan-se-agachan y todo parece una coreografía, ¡tan excelentes los parejistas!
Mientras me siento en el barro sólo para acariciar una paloma, un parejista (que consta, claro, de dos fulanos) toma un helado justo en la vereda d´nfrente. Entonces veo pasar un manojo de nimiedades rebotando de adoquín en adoquín y un parejista se besa deliberadamente junto a un teléfono público seguramente con el objeto de provocar mi más absurda ira. ¡Qué espectáculo los parejistas! ¡Cuánta verdadera pasión los estimula!
Se arrojan se lavan se peinan y acurrucan muy juntos, tan juntos, tan condenadamente juntos y papel de diario y pulpa de naranja y dulce de leche.
Y es entonces cuando la ciudad se muestra peliaguda sin decirme nada, o sí, porque las ciudades hablan a su modo. Así es como caigo de nariz contra el suelo y algo me aplasta y algo me duele y algo presiona y allá los parejistas, felices pedazos de incongruencia, qué bellos los parejistas qué tiernos los parejistas qué magníficos los parejistas qué.

[Miguel Parra]
[14-Agosto-2006]